Stavolta ho esagerato

Vi stupirò, o forse vi deluderò, o nessuna delle due. Ma non mi importa. Ho voglia di parlare di una parte importante di me, e molto intima. Lo spirituale. Lo spirituale è il vero tabù dei nostri tempi, così come la malattia e la morte. Non se ne parla. Perché non si sa cosa dire, perché ci mette in crisi. E' qualcosa che ognuno si tiene per sé. Beh io ho voglia di parlarne. Innanzitutto, la fede. Io non mi azzardo a dire "ho fede", perché la fede è fiducia, e la capacità di aver fiducia è un merito. Ci nascondiamo dietro il fatto che la fede è un dono, come se non dipendesse da noi. E' un dono come lo è la vita, come lo è tutto. L'abbiamo fatta diventare un alibi. Quindi non mi piace dire che ho fede. Ho delle convinzioni, ecco.
Innanzitutto, il fatto che nulla sia casuale. Se c'è una cosa di cui sono assolutamente convinta è che il caso non esista, ma che ogni cosa abbia un senso, a partire dal mondo come è fatto. Io non sono nessuno, ma pensare che la perfezione della natura abbia un'origine casuale mi sembra semplicemente assurdo. Tutto ha un senso, quindi ogni cosa che accade, ogni persona che incontriamo, tutto. Il fatto che noi questo senso non riusciamo a capirlo non significa nulla.
Poi, il fatto che la vita non si esaurisca qui mi pare la cosa più logica, dato che noi siamo energia e l'energia non finisce ma si trasforma sempre in qualcos'altro. Pensare il contrario l'ho sempre creduta una debolezza.
Inoltre, ho la convinzione che alla fine tutto andrà a finire bene. Cioè che siamo orientati verso qualcosa di positivo, e che questo tanto atteso lieto fine, alla fine ci sarà. Chiamatemi ingenua, chiamatemi come volete, io ne sono convinta.
Ho anche elaborato una teoria, quella della catarsi spontanea, cioè un processo automatico di miglioramento fornito di serie dalla vita. E' un processo che consiste in una serie di ceffoni e calci in culo che la vita ci dà per renderci persone migliori. Il nostro miglioramento dipende dalla capacità di trarre insegnamento da queste esperienze. Se non ne traiamo insegnamento da un'esperienza, siamo destinati a ripeterla. Se invece siamo talmente bravi da riuscire a trarre un insegnamento anche da un'esperienza che capita a qualcun altro, quella pedata ce la evitiamo. Se passiamo l'esame raccogliamo punti, che poi ci danno un premio, di qualunque genere. E son così, paranoie mie, che ci volete fare.
Quando ero giovane pensavo spesso alla questione del libero arbitrio. (Ero veramente antisesso!) Il fatto che non fossimo liberi di decidere e che stessimo per così dire recitando un copione già scritto mi toglieva il fiato. Col tempo ho capito che sì, il libero arbitrio esiste, ma non è la capacità di scegliere tra due opportunità. E' la capacità di scegliere il bene o il male (cosa che gli animali non hanno). Sulla libertà di scelta in sé conservo invece molti dubbi. Credo che siamo talmente influenzati dal nostro carattere (che è il nostro modo di reagire agli eventi) e da tutto ciò che ci circonda, che alla fine le nostre scelte siano già decise almeno al 90%. Compiere una scelta libera comporta una fatica che spesso non abbiamo neanche voglia di fare, per questo preferiamo spesso lasciarci trascinare dagli eventi.
L'argomento religione mi ha sempre affascinata, tanto è vero che me le sono studiate tutte anche a fondo. Da giovane il buddismo mi affascinava molto, come a tanti. Faceva anche molto figo all'epoca leggere "Siddharta" di Hermann Hesse (che non era il Buddha, era un altro, ma il libro era comunque una tappa importante dell'imbuddimento generale). Mi è piaciuto, ma non mi ha esaltata. Ho sempre preferito "Narciso e Boccadoro". Il buddismo mi piaceva, c'erano 'sti quattro pilastri della saggezza che erano fortissimi. "La vita è sofferenza". Stupendo. 'Sto concetto che "ciò che inseguiamo ci sfugge e ciò che sfuggiamo ci insegue" faceva tanto "legge di Murphy", e io mi ci rivedevo un casino. Pare che il segreto per sfuggire a questa catena infinita fosse imparare a desiderare nel modo giusto. Una volta un mio amico buddista mi disse infatti una cosa molto bella: "quando il tuo cuore desidera veramente qualcosa, la vita ti ci porta". Io non saprei, ma mi pare di aver sperimentato a volte che questo è vero.
Però c'era una cosa del buddismo che non mi ha mai convinta. Il rifiuto della materia. Perché lo spirito è importante, ma pure la materia, cavolo. La massima aspirazione del buddismo è raggiungere il Nirvana, cioè il distacco da qualunque sensazione, positiva o negativa. Io ve lo dico sinceramente: a me 'sta cosa non mi garba. Il paradiso dei cristiani a occhio sembrerebbe più godurioso. Perché il cristianesimo come religione è molto materiale, eh? Dà un'importanza incredibile alla carne, al sangue, alla passione, a tutte le belle cose "viventi". Ora non entro nel dettaglio perché l'argomento è parecchio ma parecchio delicato. Del buddismo ne puoi parlare che nessuno se la prende. I cristiani sono un po' più permalosi. Pure gli atei, gli anticlericali, poi si incavolano, lasciamo sta'. I musulmani ancora di più infatti non dico niente perché non mi voglio becca' una fatwa. Dico solo che avevo un'amica algerina che quando parlava di religione concludeva ogni frase con "e questa è verità". E che ne so, c'avrà avuto ragione lei.
Dico solo una cosa: il cristianesimo, a conoscerlo bene, è una religione bellissima. La religione che celebra l'amore e la vita. Il problema è che noi non c'abbiamo capito niente. Non ci possiamo capire niente per questioni culturali: noi razionalmente siamo figli dei filosofi greci e questa è tutta un'altra zuppa, in cui non mi addentro perché non voglio fa' tanto la capisciona. Dico solo che gli africani e i sudamericani per esempio lo capiscono tanto meglio e chi lo sa perché. Comunque: io gli ambienti cattolici li ho frequentati per tanto, tanto tempo e li conosco bene. La tentazione è sempre quella: pensare che quando sei dentro sei meglio di quelli che stanno fuori. Io ci sono passata. Ma non è un problema del cristianesimo: è un problema dell'essere umano, che vuole sempre avere ragione; che a un certo punto pensa di aver capito tutto e si adagia. A noi quel "non giudicare" per esempio proprio non ci va giù. Che non è "esprimere un parere", eh? Quello dovremmo poterlo fare tutti. E' che la differenza è sottile e non sempre siamo in grado di coglierla. Anzi quasi mai.
Peace & Love.

Musica italiana - 2° parte

Ma veniamo al panorama odierno. Troppe cose ci sarebbero da dire: butterò giù qualche pensiero in libertà, in modo caotico, scordandomi qualcuno, e vi dirò semplicemente ciò che penso.
Dunque, solo a pensare al concetto di "musica italiana di oggi", mi sento un po' male. Ma non perché manca la qualità, secondo me. Manca il gusto e la cultura. Perché ci fanno passare per musica roba che è spazzatura.
Chi c'abbiamo? Appunto. Quelli usciti dai talent? Quelli che vincono Sanremo col televoto? Che dire? Io mi sono vista un concerto che alternava artisti come Paolo Belli e Ruggeri a gente come Moreno e Marco Carta, e per  questo mi scaleranno minimo vent'anni di purgatorio. Stavo anche per colpire con una gomitata una vecchia che sbuffava mentre sul palco c'era uno che faceva le cover della PFM e Vasco. Vabbè. Fortuna che questi qua passano presto. Tempo due o tre anni, non se li ricorda più nessuno, perché arrivano quelli nuovi. Ora ci sono i Dear Jack, hai capito? Roba che i RHCP quando l'hanno saputo si volevano sciogliere. Due anni fa Pierdavide Carone sembrava il nuovo De Gregori, oggi canta le sigle dei cartoni animati. Dio esiste. E' vero, ci aveva provato anche Lucio Dalla, a sponsorizzarlo, ma all'eccelso, che ha risorto Morandi e ha scoperto Bersani, è un peccatuccio che possiamo concedere, pace all'anima sua. Perché Lucio era uno dei pochi che ci provava davvero, a coltivare talenti. 
Prendi Mengoni, per dire: la cosa migliore che i talent abbiano prodotto. Ha una voce e una capacità interpretativa straordinarie. Rifà Tenco e lo fa bene, benissimo. Ma che ancora non gli sia stata scritta una canzone decente, è un dato di fatto.
Perché la voce, non lo so, anche quella è sottovalutata. Renga, se gli togli il manzo, che è tanto, rimane uno che quando canta sembra al citofono e le canta tutte assolutamente uguali (anche se apprezzo la sua scelta vintage). Tiziano Ferro ha voluto fare il cantautore. Secondo me, se faceva l'interprete, ci guadagnava la musica. Ma è una mia opinione. La più grande voce italiana maschile degli ultimi vent'anni, che era Alex Baroni, purtroppo l'abbiamo persa. Un dramma musicale, oltre che umano. 
Poi io ne ascolto tanta, di musica italiana. E non sono snob, musicalmente eh? Io sono sempre stata molto pop. E apprezzo gente che non pensereste, e che invece, quelli che ascoltano i figli di Maria (non faccio nomi) magari snobbano.
Mi piace Cremonini, secondo me è un artista. Mi piacciono i Negramaro. Ho provato a vedere un concerto dei Modà, ma dopo dieci canzoni consecutive tutte identiche, con uno che canta con un'espressione come se gli stessero inserendo una mega supposta, mi sono arresa. Ancora non riesco ad accettare che siano esistite le Vibrazioni e i Velvet, ma è un mio limite. Ho altri miti.
Ruggeri, per esempio. E' un grandissimo, uno che ragiona e va controcorrente. Bertoli. Poi ho le mie simpatie conterranee. Uno come Raf, secondo me, scrive dei testi bellissimi. Masini è un pezzo di storia della musica italiana: ha creato un genere, oltre a cantare da dio. I Litfiba. Occhio che se anche Elio (uno dei più grandi geni musicali che abbiamo) ridendo e scherzando gli ha dedicato una canzone (che diceva "Piero e Ghigo un fate i grulli, Pelù fai la pace con Renzulli") non era per prenderli in giro, era perché aveva carpito la forza di un'alchimia rara. E poi i Negrita, cuore aretino... io li incontravo alla stazione, coi valigioni, quando erano agli inizi e ancora si spostavano in treno. Li ho sentiti suonare ad Arezzo Wave e sono felice che ce l'abbiano fatta.
Ma veniamo ai mostri sacri. C'abbiamo la vexata quaestio della rivalità tra il Liga e Vasco Rossi, perché a noi italiani piace litigare. Volete sapere che ne penso? E' una rivalità che non ha senso. Fan del Liga, non vogliatemene, ma è come paragonare una Punto a una Porsche. Ligabue è un buon cantautore rock, a me piace, eh? Specialmente i primi album. Una volta l'ho incontrato, gli ho anche dato la mano. (Però da vicino ha la pelle a buccia d'arancia).
Vasco è un'altra cosa. E' l'unica vera rockstar che abbiamo in Italia. E non sopporto chi gli critica i testi: lui con due parole ti esprime dei concetti profondi, veri e a volte dolorosi come uno schiaffo. Non c'è storia.
E poi ci sono quelli che al di là del valore musicale che possono avere, fanno parte della tua vita, li apprezzi per cose che vanno anche oltre la musica. Ramazzotti, che il mio maestro di canto rabbrividisce solo a sentir nominare (ma lo capisco, perché a me sono altri a fare questo effetto) mi piace per l'energia che sprigiona, come persona e come artista. Poi Baglioni, Renato Zero... pensate che vi pare ma lasciatemeli sta'.
Ma ne abbiamo di grandi, certo. E non abbiamo timori reverenziali. C'abbiamo tanto orgoglio, è una cosa bella. Cioè critichiamo senza problemi i mostri sacri della musica internazionale, perché giustamente ce lo possiamo permettere. Scusate se sono monotematica, ma mi viene in mente ancora Venditti quando criticò "Russians" di Sting, probabilmente solo dopo averne letto il titolo e senza aver minimamente ascoltato il testo di una canzone (peraltro musicalmente perfetta) che in sostanza era contro la guerra fredda. Gli dedicò addirittura una canzone (immagino le lacrime di commozione del musicista inglese) però condivisa con Rocky e Rambo perché se no, troppa grazia. Certo, Sting "spara cazzate dal profondo", tu invece "sei bella bella bella bella come sei" scrivi capolavori.
Questo accadeva negli anni '80, ma il vizio non l'abbiamo perso. Poco tempo fa, in tv c'era J-Ax (che come artista hip-hop ancora ancora...) che dichiarava candidamente che ogni volta che ascolta i Queen fa una doccia e brucia i vestiti per purificarsi. Un'affermazione che si commenta da sola, direi, perché tutti i gusti sono gusti, ma avere l'umiltà di tacere su gente che ha fatto la storia della musica mi sembrerebbe il minimo.
E se il paragone musicale tra Venditti e Sting è pari a quello culinario tra me e Carlo Cracco, per J-Ax VS i Queen sinceramente non trovo termini di paragone.
Ah, poi ce n'è un'altra. Premetto che Jovanotti mi sta simpatico, anche lui è un mio conterraneo. Premetto che la sua parabola qualitativa ascendente è straordinaria. Premetto che scrive testi veramente belli. Ma qualche anno fa venne fuori la storia che avesse copiato una canzone ad Alejandro Sanz. E tutti, in Italia: "Oh, ma chi è questo Alejandro Sanz, ma come si permette..." Allora, Alejandro Sanz (per capirci quello che canta "La tortura" con Shakira) è un cantante spagnolo che nella sua carriera ha venduto forse dieci volte tanto Jovanotti, ma forse anche di più. La canzone in questione è "A te", quella di Alejandro Sanz si chiama "A la primera persona". A ciò aggiungo che il testo è diverso, e quello di Jovanotti forse è più bello. Poi non dico altro se non: ascoltatele e giudicate da voi. Cioè, dico, va bene che le note so' sette, ma insomma... no non dico niente. Non so neanche come sia finita la causa, se c'è stata.
Perché questo fatto che in Italia un po' ignoriamo quel che accade fuori, o quel che è accaduto in passato, è stata la fortuna di gente come Zucchero, che sul fatto che in Italia non si avesse più idea di cosa fosse il blues ci ha costruito la  carriera. E lui un po' su 'sta cosa ci ha giocato. Tanto per dirne una, c'è una canzone di Otis Redding, che molti conoscono, e che si chiama "(Sittin' on) The dock of the bay" di cui forse "Solo seduto sulla panchina del porto (guardo le navi partir)" dovrebbe essere, boh, un omaggio? O una semicopia bruttina? Non si sa. Non dico altro.
Parlare di tutti non ce la faccio. Anche l'altra volta mi sono giunte le critiche: non hai parlato di Celentano, non hai parlato di Rino Gaetano... 
Avete ragione. Allora Celentano è ovviamente un genio (quando canta), ma ha sabotato la carriera di Don Backy e questa non gliela perdonerò mai. Di Rino Gaetano dico solo due cose: 1. Io lo amavo già da piccola, la sua morte è stata uno dei traumi della mia infanzia. 2. Tempo fa mi hanno chiesto di interpretare "Il cielo è sempre più blu" in una serata: mi sono convinta solo dopo aver scoperto che l'ha fatto anche Giusy Ferreri, ho detto: "Se l'ha fatto Giusy Ferreri forse ci posso prova'" Una canzone musicalmente pazzesca, un testo che sembra scritto l'altroieri (leggetelo se non ve lo ricordate: è stupefacente).
Non ho parlato di donne. Per loro, un capitolo a parte.
(continua)

Donna al volante...

Che lavoro fai? Guido. Eh già, quello che faccio quando arrivo a lavoro non importa, l'importante è che il mio lavoro sia lontano da casa. Quest'anno il record, oltre 70 km. E, ovviamente, io, a lavoro, ci vado in macchina. Non a tutte le donne piace guidare: ne conosco alcune che col lavoro a 10 km chiedono l'avvicinamento. E strabuzzano gli occhi mentre io, sorridendo, dico loro che, sì, mi faccio 50 minuti di macchina ogni giorno. E me li faccio volentieri. A me guidare piace, mi fa sentire libera. Ne ho presi una vita, di autobus e treni: poi basta. Vuoi mettere la noia del mezzo pubblico con l'ebbrezza di essere padrona dei tuoi orari? Ma non c'è neanche confronto. Certo, non vivo in città, questo significa tanto. Guidare nel traffico è snervante. Ma sempre meno snervante che stare in piedi su un autobus strapieno, nel traffico. Questa, almeno, è la mia opinione.
Ho già spiegato che se fossi nata uomo sarei stata un pilota, e aggiungo che da qualche parte in me alberga un camionista che ogni volta che vede una donna imbranata al volante scuote la testa sardonico mormorando: "Figurati, è una donna!"
Ma il mio DNA femminile fa la sua parte: ad esempio mi impedisce di fare manovre, o parcheggiare in maniera decente, specie se nei paraggi c'è un uomo che, appena vede una bionda che vuol parcheggiare in linea, si mette a fissare, aspettando il tonfo. E mi impedisce, ovviamente, di fare il mio parcheggio perfetto, che consiste appunto in un colpetto alla macchina dietro e uno a quella davanti. Sperimentato e garantito al 100%.
Essendo donna, inoltre, vivo la mia auto con allegria, senza le tipiche ansie maschili. Canto a squarciagola, faccio le smorfie all'autovelox. Ma soprattutto: mi capita di appoggiare lo sportello su un muro, aprendolo, senza per questo portare il lutto per settimane. Ci mangio, in auto, e sbriciolo alla grande, ho uno splendido sacchetto dell'immondizia che non sempre centro quando lancio via la carta dello snack o il cartone del succo di frutta. Preferisco pagare di più il carburante piuttosto che fare il pieno al self service, queste cose qua. Ma amo la mia auto. Io non ho una casa, ho una macchina. La mia macchina è il mio regno. Quando chiudo lo sportello e parto, con la mia musica a tutto volume, sono la regina della savana. Spostatevi.
Sì, è una parola. Vedete, io ho la presunzione di saper guidare. Ho alcune peculiarità tipiche dell'automobilista, a cominciare dall'idiosincrasia per tutto ciò che si muove su due ruote, e che se potessi disintegrerei coi missili terra-aria. Ma sono prudente, sostanzialmente rispetto i limiti, e le multe che ho preso in vita mia le ho prese tutte per divieto di sosta. Ho la consapevolezza che quando sei alla guida, è come se avessi un'arma in mano, un'arma pericolosa che devi saper usare. Ecco, questa consapevolezza qua, secondo me, non tutti ce l'hanno. Alcuni stanno al volante come se fossero in poltrona a guardare la tv. Alcuni si gasano, alcuni si fanno proprio i cazzi loro, alcuni, letteralmente, dormono. E non è che chi va piano sia meno pericoloso di chi corre.
Nel corso della mia lunga carriera al volante ho imparato una cosa fondamentale: la capacità di una persona alla guida si può calcolare con una semplice proporzione matematica: è inversamente proporzionale alle dimensioni dell'oggetto appeso allo specchietto retrovisore. L'oggetto in questione può andare da assolutamente nulla fino al Muppet Elmo a dimensioni naturali, passando per Pinocchio, il prione dell'AIDS, la surreale accoppiata rosario-corno o l'Arbre Magique. Ovviamente, una persona che riesce a sopportare un oggetto di più di 5 cm che penzola dallo specchietto retrovisore non può, non può assolutamente saper guidare. E' matematico.
Ora, all'interno del concetto di "non saper guidare" c'è tutto un universo da scoprire. E che di solito scopri quando dici: "Faccio in tempo a farci un salto, ci metto 5 minuti." Ecco. Per strada trovi di tutto. Da quello che telefona, a lei che per un giorno ha preso il macchinone di lui e ha il terrore di mettere la seconda, al nonno di Tutankamon con cappellino e marmitta che gocciola, che se hai la fortuna di riuscire a sorpassarlo te lo vedi bellino con la bocca socchiusa e lo sguardo perso nel vuoto, crionizzato al volante dal 1926.
Ma non è solo questione di andare piano: il "non saper guidare" è un modus vivendi vastissimo, dove, non a caso, uomini e donne differiscono molto.
L'uomo non ti dà la precedenza, ad esempio. Ti si appiccica dietro in superstrada lampando come un invasato. La donna fa altro: mette la freccia dopo aver già svoltato, per dirne una. Quando incroci un'auto con gli abbaglianti accesi in pieno giorno, o in una bella mattina di sole l'auto che ti precede ti piazza l'antinebbia posteriore negli occhi, non pensare che dentro ci sia necessariamente un cretino. Magari c'è semplicemente una donna che ha premuto un pulsante per errore. Un pulsante di cui ignora completamente sia l'esistenza che l'uso. Vogliamo parlare degli specchietti retrovisori? Lo dico per esperienza personale, occorrono anni di guida ad una donna per capire perché sono così tanti, e che ognuno ha motivo ben preciso di esistere. Con quello centrale puoi controllare il trucco. Col sinistro dai uno sguardo generale, e specie a finestrino abbassato, può farti sentire molto figa. Ma il destro cosa l'avranno messo a fare? In genere questo resta un mistero per molto tempo. Poi, dopo aver buttato giù l'intonaco di qualche muro per far manovra, alla fine lo capisci. E puoi andarne fiera, come lo sono io quando, al mio paese, vedo quel muro il cui angolo una ventina d'anni fa decisi di stondare, e che ne porta ancora i segni. Sono soddisfazioni.
Anche se la soddisfazione più grande, senza dubbio, è tua figlia che dice: "La mamma guida bene e non va "quasi mai" a sbattere".

Gli sconosciuti

Sono su twitter da quasi un anno, ormai. Ci passo diverso tempo, lo ammetto. Ho conosciuto diversa gente e non credo di usare questo termine a sproposito. Ci si potrebbero scrivere sopra dei libri, ma non ho voglia. Di fatto è una cosa completamente diversa da quello che pensavo quando mi sono iscritta. Cioè, io pensavo più o meno a una vetrina in cui uno che ha qualcosa da dire, vip o non vip, fa sentire la sua voce. Non come facebook, dove la gente posta le foto del cibo o dei piedi al mare. No, una roba culturale.
Ok, mi sbagliavo. Dai, si è capito che mi sbagliavo. Comunque, ci sono dentro delle persone. Vere. Alcune belle, alcune brutte, alcune intelligenti, alcune stupide, come nella vita reale. Alcune pressoché normali, alcune che se le avesse conosciute Basaglia non avrebbe mai chiuso i manicomi. Anche i sentimenti sono veri, ma questa è un'altra storia.
Ci ho provato diverse volte a scrivere qualcosa su twitter. Ma le cose che scrivevo avrebbero poi offeso un buon 90% dei lettori, così ho sempre cassato tutto. Oggi parlerò d'altro. Di cosa? Ecco. E' che in questi giorni mi sono chiesta spesso come io sia arrivata a questo punto, al punto di interagire in maniera compulsiva con dei perfetti sconosciuti. E, mentre me lo chiedevo, i ricordi sono riaffiorati alla memoria. E ho capito che io, il germe dentro, ce l'ho sempre avuto. Ho saltato a pie' pari il periodo delle chat, è vero. Nei forum, poi, non sono mai riuscita ad integrarmi. Ma tutto il resto l'ho fatto.
Ero una bambina quando, leggendo "Topolino" (ma quanto ero nerd?), andavo alla pagina degli "amici di penna" e scrivevo le letterine a tutti. Poi quelli, tutti contenti, mi rispondevano e mi mandavano le buste piene di adesivi. E io, puntualmente, non rispondevo perché non c'avevo voglia.
E crescendo ho continuato, eh? C'era una ragazza un po' più grande di me (siamo sempre in contatto, tra l'altro) con cui ci siamo scritte per anni, più o meno da quando io facevo le medie. Ricordo che lei era una grande fan degli U2, e mi faceva: "Ma quanto so' forti gli U2?" E io: "Sì sì, fortissimi." E pensavo: "Boh, che saranno 'sti U2, roba che si mangia?"
Ma il bello è arrivato quando mi sono iscritta all'IPF: International Pen Friend (club), il club degli amici di penna internazionali. Facevo l'Università e quello era un ottimo modo per praticare le lingue. (Ma perché non pensavo a darla via, invece?)
Ho conosciuto un sacco di persone, da tutto il mondo. Mi arrivavano anche una decina di lettere al giorno. Spendevo un patrimonio in francobolli, però era divertente. L'unico problema è che molti si iscrivevano per trovare moglie (come su twitter, uguale) ed era difficile spiegare loro che le cose non stavano proprio così.
Vi presento i soggetti che mi sono rimasti in memoria. 
- Un tipo di Giakarta, non mi ricordo il nome, che mi mandò la foto dei suoi "sexy moustaches", che ancora rido. (Il momento della foto è sempre il più drammatico, come su twitter). 
- NEVILLE, un inglese, l'unico che ho incontrato di persona, che venne a Firenze e con una mia amica lo portammo in giro, e che con tipico entusiasmo anglosassone ad ogni nostra proposta: "Adesso andiamo a vedere questa cosa" rispondeva: "Okaai...." (pronunciato così com'è scritto). Ci siamo ritrovati di recente su Facebook.
- PAUL, anche lui inglese, il tipico "beer & football addicted", molto simpatico.
- DIEGO, argentino, che a un certo punto aveva messo incinta la fidanzata e non sapeva come fa'.
- DEJAN, croato (questa è triste), che a un certo punto mi disse "parto, vado in guerra" e mai più sentito. 
- ZORICA, di Belgrado, (triste anche questa) con cui mi scrivevo nel periodo dei bombardamenti USA. E lì ho capito veramente quanto è stupida la guerra.
E poi, il top. Due psicopatici che al confronto quelli di twitter so' dilettanti, proprio.
- MARKO, finlandese. All'inizio, tutto normale. Solo un po' palloso, mi scriveva delle lettere lunghissime descrivendomi il suo paese, mi mandava pure i depliant. Poi mi faceva domande assurde del tipo: "Quanto costa una macchina in Italia?" E che cacchio ne so, mica so' Quattroruote! Poi ricordo che dalle lettere passammo alle email. E, di punto in bianco, l'apocalisse. Cominciò a raccontarmi che prendeva psicofarmaci da quando era bambino. Che una volta, litigando con suo padre, aveva spaccato un bicchiere con una mano. Poi mi accusava di rispondergli sempre in ritardo. (Anche lì, ma io perché non so' bona a manda' affanculo la gente al momento giusto?) Infine, cominciò a scrivere frasi sconclusionate, da sclerato di testa, proprio. Mi disse: "Guarda che io c'ho la tua foto." E che mme frega, facci un po' quel che ti pare! Ma io c'avevo il terrore, perché questo c'aveva il mio indirizzo! Ora, non è che uno dalla Finlandia prende e viene giù, però non si sia mai. Finì che abbuiai la casella email per non sentirlo più.
Ma il number one, è lui: OLIVIER. Non dimenticherò mai questo nome. Era un ragazzo del Gibuti che faceva il muratore a Nizza. Questo proprio era convinto che la corrispondenza servisse per sposarsi, ma io all'inizio non l'avevo capito. Ricordo che era un grande fan di Ramazzotti. Dopo le prime lettere cominciò a parlare di venirmi a trovare, e io glissavo alla grande, ma questo insisteva. Concludeva ogni lettera con "à très bientôt" (a molto presto), un augurio da brivido lungo la schiena, perché, voglio dire, Nizza è dietro l'angolo, eh? Diverse volte smisi di scrivergli, e lui dopo un po' ricompariva sempre più determinato. Una volta gli dissi "guarda che so' fidanzata" (era vero, tra l'altro) pensando così ingenuamente che questo gli facesse mettere l'animo in pace. Mi sbagliavo: mi scrisse una lettera infuocata, dicendomi: "io non voglio sentir parlare di questa persona quando verrò a trovarti". Panico. Poi sinceramente non mi ricordo com'è andata a finire, dopo quanto tempo si arrese e smise di scrivere, ma la cosa durò diverso tempo. Però poi, per fortuna, è finita.
Adesso scusate che mi stanno suonando il campanello. 

Quale amicizia?

Ormai sono sei mesi che tengo questo blog e mi sento finalmente pronta per affrontare uno dei quesiti che da sempre attanagliano l'umanità, secondo solo a "E' nato prima l'uovo o la gallina?", e sul cui tema sono stati scritti libri, fatti film, spesi fiumi di inchiostro e sprecati infiniti metri cubi di fiato.
"Può esistere l'amicizia tra uomo e donna?"
E' necessaria qui una piccola premessa. Quando si parla di amicizia, qui, non si parla di un'amicizia superficiale, una conoscenza. Si parla di un'amicizia forte, di grande confidenza, a volte esclusiva. 
Ecco, la risposta è assolutamente, categoricamente, NO.
Uomini e donne NON possono essere amici. Ma il motivo non è il sesso, come si può pensare. Il motivo è un altro. E' che per noi donne, semplicemente, l'amicizia non esiste. Non sappiamo cosa sia. E non sappiamo cosa sia persino tra di noi, figuriamoci con gli uomini. Il mondo femminile, agli occhi di un uomo, è pieno di misteri. Il mondo maschile, secondo me, ha un mistero solo, ma fitto: l'amicizia. Il cameratismo, la solidarietà di genere, sono cose sconosciute, per noi.
Noi donne tra di noi, ci odiamo. Più o meno cordialmente, ma ci odiamo. Per ogni donna, un'altra donna è sempre una potenziale nemica. Noi ci sopportiamo solo quando abbiamo l'impressione che l'altra non invada il nostro territorio, che non possa entrare in conflitto con noi da nessun punto di vista. Che che abbia il suo uomo, che non sia interessata al nostro, che sia più brutta, più stupida e con meno qualità di noi. Sempre beninteso che, anche per l'amica del cuore, dietro le spalle, ci sono sempre in serbo commenti al vetriolo. Fatti con bontà, eh? Per il suo bene. Ma ci sono.
Di recente ho letto cose del tipo: "Le ragazze si odiano, le vere donne sono complici": vero niente. Anche le ragazze possono essere complici, tutte le donne possono essere complici, possono adorarsi. Ma se disgraziatamente gli obiettivi di una entrano in conflitto con quelli di un'altra (principalmente se ad entrambe interessa lo stesso uomo) è la fine. La più debole delle due è una donna morta, distrutta. L'amicizia, finita.
Diversamente, due uomini che si innamorano della stessa donna, alla fine è facile che la mandino entrambi a quel paese e conservino l'amicizia. (Bellissimo, su questo argomento, uno dei primi film di Salvatores, "Turné". Da vedere)
Un gruppo o una comunità di donne è quanto di più deleterio possa esistere, e lo dico con l'esperienza di una che ha fatto le superiori in una classe di sole donne. Ci siamo scannate. Finita la scuola, mai più fatta una cena, un incontro, niente. Ma quale amicizia.
Sulla base di ciò, come può esistere l'amicizia tra uomo e donna? In nessun modo. Lo so perché lo so. Perché quando io parlo di queste cose, parlo anche di me stessa, non mi considero certo immune dalle debolezze del mio genere.
Uomini, non fatevi fregare: quando una donna dice "sei un amico", intende tutto tranne che sei un amico.
Nel particolare può intendere, sostanzialmente, due cose:
1) Che le piaci ma non ha il coraggio di dirtelo. Si considera in qualche modo inadeguata. Pensa di non poterti interessare, e allora per averti, non potendo essere la tua donna, usa una via traversa. Lei sarà "la tua amica del cuore". Ricoprirà un ruolo speciale, che nessuno portà portarle via. (Questa situazione può essere anche a tempo: le piaci, ma siccome che tu dormi, nel frattempo ti fa l'amica sperando che prima o poi ti svegli). 
2) Che non le piaci. Ti trova magari intellettivamente interessante, ma non le piaci fisicamente. Non corrispondi al suo ideale. Però si trova bene con te. Si confida volentieri, e (crudele) per qualche motivo le fai comodo. Anche solo perché tu le sbavi dietro, magari. Questo nutre il suo ego.
Sinceramente, capisco l'estrema difficoltà degli uomini a distinguere un caso dall'altro. Nel caso di interesse, magari uno spera che si tratti del caso 1, invece poi è il 2.
Lei è la tua amica del cuore, quindi non te la dà, ma sappi che se ti azzardi a metterti con un'altra rischi che lei ti cavi gli occhi col cucchiaino da tè.
Io so quello che dico, perché in vita mia sono stata entrambe le cose: l'amica del cuore (caso 2), che ha perso una persona a cui voleva bene solo per il fatto che lui si è fidanzato con una botola ringhiosa. Tempo due settimane: scomparso, stile lupara bianca. Mai più visto né sentito nei secoli dei secoli. Ancora oggi non so che fine abbia fatto.
E la fidanzata di uno che aveva un'amica del cuore single, che nominava pressoché in ogni frase. Tra l'altro anche stupida, perché nei primi tempi del rapporto commise il madornale errore di non cagarmi affatto. La incontravamo e parlava rivolgendosi solo a lui. Io ero aria. Risultato: "Tesoro, l'amica del cuore single va al volo fuori dalla tua vita senza nemmeno passare dal via". Desaparecida.
In effetti, esiste anche un terzo caso: quello romantico da film in cui entrambi si amano ma è un amore impossibile. Io agli amori impossibili non è che ci creda tanto, a dire il vero. Esiste volersi o non volersi, il resto sono cavolate. L'amicizia non è un surrogato dell'amore, è un'altra cosa. 
Il film "Harry ti presento Sally" è una bibbia, da questo punto di vista. Ti spiega tutto, la regola e gli emendamenti, che puntualmente si annullano (p.es. il caso che entrambi siano accoppiati). Nel film infatti (mi spiace se non l'avete visto ma colpa vostra) i due finiscono insieme. Il messaggio è molto chiaro.
Eppure a noi donne un amico uomo farebbe tanto comodo. (E anche il contrario, eh?) Il modo di ragionare completamente diverso dal nostro ci allargherebbe gli orizzonti, ci farebbe capire meglio tante cose. Ma è utopia.
Però, a ben guardare, una possibilità c'è. Che lui sia gay. Ragiona comunque come un uomo, ti vuole bene come un uomo, è complice come una donna, non entra in conflitto con te. Di più: ha sofferto. Qualunque cosa tu gli racconti, non si scandalizza e non ti giudica. E' una fortuna che non tutti hanno. Io ce l'ho. E ne approfitto per dirlo qui: Roby, grazie di esistere.